Camaleón

"No te preocupes, a veces soy tan inteligente que hasta a mi me cuesta entenderme" decía a la chica quién emocionada confesaba estar maravillada ante la noticia que el nombre David Copperfield, era un legado más grande que el de un simple ilusionista, cuando me di cuenta de algo, estaba citando a Wilde, tal vez no me hubiera inquietado tanto, si en la mañana al escuchar una canción, no me hubiera parecido que hablaba de mi vida "te mentí y me dejaste hacerlo, pero igual jamás voy a engañarte..." recordé la letra, ¿que me pasaba? repentinamente había dejado de tener una vida, lo que escuchaba, lo que leía, lo que veía, todo había pasado a ser mi vida, me vi confesándome en una pequeña iglesia cerca de un mar en alguna región nórdica, descubriendo aterrado que mi confesor era la misma muerte, esa que una y otra vez se había presentado a la puerta de mi cuarto. De repente me convertí en una especie de Eugenio Oneguin, cada frase que proferí a alguna mujer para hacerla caer en la tentación parecían ser un viejo poema de Byron, ¿de Byron? ¿es que acaso mi nombre es Damaetas? no podía recordar nada de mi infancia ¿es que la había pasado en San Petesburgo, a la sombra de Alioscha Karamazov en alguna funeraria? ¿el asco que siento por la sociedad es mío o era de algún adolescente conflictuado neoyorquino? mi mente parecía ser un jardín de senderos que bifurcaban, de repente alguien me decía que había perdido la cordura y estaba en una especie de lugar psiquiátrico, en una montaña que parecía ser mágica...

Me desperté, sudando y agitado... "tranquilo, todo esta bien, solo fue un sueño" decía mi mamá "apúrese, que su amiga lo esta esperando en la sala, como cada jueves"...

Te acordás...

Anécdota, s. Relato generalmente falso. La veracidad de las anécdotas que siguen, sin embargo, no ha sido exitosamente objetada.

Diccionario del Diablo, Ambrose Bierce

Siendo niños, siendo ingenuos, siendo inocentes... ¿te acordás cuando lo fuimos?

Te acordás de cada vez que armábamos los guiones de complejidad y creatividad exponencialmente superior a cualquier mega-producción Hollywoodense para nuestras tardes con los GI joe's, Spawns y los Marvel; incluidas circunstancias hilarantes como alguna cogida esporádica de April O'neil o injerencias decisivas en alguna guerra por un tractorcito amarillo bajo el código "Tonka T-6".

Te acordás cuantas susceptibilidades no llegamos a tocar por suplir nuestra necesidad a la risa, al fin y al cabo, todo niño es cruel, para que lamentarse o arrepentirse.

Te acordás de los encuentros del tercer tipo que sostuvimos con las pornos, sin volumen a media noche y soñando con que ese tipo de rubias conocerían nuestros superpoderes y siendo más realistas, superdeseos algún día.

Y seguimos creciendo y seguimos jodiendo y seguimos soñando.

Te acordás cuantas veces nuestros pantalones cedieron ante alguna caída estrepitosa fuese por celebrar un gol o por meternos en las bicis en algún café en el beneficio; cuantos goles paraste y cuantos goles hice, ¿habrán sido más los que te hicieron y los que yo fallé?, es muy probable, pero prefiero recordarte como un Peter Schmeichel y yo un Fernando Redondo.

Te acordás cuando te empecé a enseñar los libros que leía, cuantas veces desafiamos al hermano director escudándonos en los póstumos y universales saberes de Nietzsche; y cuando los aforismos de Wilde y las palabras oído-sangrantes de Bierce proclamamos como nuestras santas escrituras...

Te acordás cuantas veces no le vendimos el alma al diablo, usando los instrumentos que todo niño común y corriente ocupa de medio, Maiden, Los ángeles del infierno y el Necronomicon, y como nos reíamos cuando con caras de pavor nos escuchaban decir que "no blasfema el que no cree"...

Te acordás toda la música que escuchamos, cuando decidimos darle otra oportunidad a Bunbury y terminamos casándonos con él, cuando nos modernizamos y le abrimos las puertas a los Strokes...

Te acordás cuando decidimos convertirnos en "etilistas elitistas" de Jhonny el caminante, Ballantine's y la cabrita, hasta en eso teníamos que diferenciarnos...

Te acordás como nos reíamos (aún lo seguimos haciendo) de cada pendejo que quería venir a hablarnos de política y de los más aún pendejos políticos salvatruchos.

Te acordás que nunca concebimos como es que la gente de nuestra edad siempre prefiere creer en los demás, antes que en ellos mismos, como siempre lo hemos intentado hacer nosotros.

Te acordás de todos los sueños que teníamos, lo que añorabamos para el futuro, tantos recuerdos de un futuro que pudimos crear, cuanto esperábamos de la vida, cuantas cosas nos aterraban, ¿cumplimos lo que esperábamos? ¿se convirtieron esos sueños en realidad?

La verdad es algo que ni vos ni yo podemos responder, pero algo si creo que podemos responder, y es que bien o mal, siempre vamos a seguir ahí, jodiendo, riéndonos, soñando que podemos cambiar las cosas, con la certeza que esa diferencia que nos identifico y desde niños nos separo del resto, nos va a acompañar hasta el cajón...

C'est la vie

Cierto día leí que los mayores exponentes del arte, en cualquiera de sus ramas, generalmente eran personas atormentadas, y pareciera ser que es un común denominador, entra mayores sufrimientos aquejan, mayor suele ser un flujo creativo.

El día de hoy me siento particularmente contento, una o varias razones me vienen a la cabeza, el futuro, que aún no existe pero de reojo se asoma con alegría y jovialidad, poder disfrutar de un día sin mayor excusa que la de hacerlo, disfrutar aquellas pequeñas cosas que nadie tan siquiera ve, cuantas personas nos han olvidado, y cuantas siempre nos recordarán, cuantos rostros olvidamos y cuantas almas conoceremos, tantos sueños por vivir, tantas realidades por despertar.

Al final es un constante vaivén, c'est la vie!!

La vida a través de un aro de cebolla

Las horas pasaban mientras lentamente comía mi sándwich de plástico, observar, observar, observar.. ¿porque nunca aprendemos a observar a las personas, los detalles? de alguna u otra manera la vida al hacerlo puedo tornarse un poco menos aburrida, incluso interesante, al aprender al observar además, aprendemos a conocer a las personas, lo que resulta ser un mecanismo de defensa para aquellas personas que se esconden de la soledad o timidez en llamarse introvertidos.

Desde un tiempo acá, tengo la manía de sentarme, hasta estar lo más cómodo posible, sin duda ante la mirada de un laborioso observador debe resultar una imagen tan desplicente como la que representaba la presencia de Faulkner.

Uno a uno empece a observar a las personas que pasaban y las que se sentaban alrededor.

"Se lo digo, esto de la pedofilia en la iglesia es una conspiración judía, ¿porque no sé si usted sabía que la mayoría de medios son de judíos?" decía una señora que anteriormente presumía del precio de su bufanda parisina.

"Así es, es una campaña mediática para desprestigiar al papa" respondía la otra.

"Sabe yo estoy yendo a clases de teología, debería acompañarme, en estos lugares uno aprende mucho, y es infalible ante estos absurdos ataques de los que la iglesia es víctima" sentencio.

En ese momento una imagen vino a mi mente, un cura con su cruz de siete punto cinco centímetros de plata (la plata... cuesta plata), imagen parecida a la de un rapero, 2 tipos de especímenes distintos pero con ciertas semejanzas, el cura probablemente abuso de un niño, el rapero probablemente fue abusado, el cura mantiene un estado de entumecimiento cerebral por adhesión o resguardo de un grupo, el rapero mantiene un estado de entumecimiento cerebral porque le dijeron que debía pertenecer a un grupo y que para estar en este debía actuar de cierta y otra manera.

"¿Y cuanto cuestan estas clases de teología?" pregunto la señora.

"Nada, lo que usted decida donar" respondió la otra.

Lo suficiente para que compre su cruz de siete punto cinco centímetros.

Es muy curioso como a veces argumentamos cosas, que es prácticamente imposible que si las materializáramos al menos en nuestras mentes nos las creyéramos.

Un señor pasaba con su hija, a quién parecía había comprado muchos regalos.

"No papi, yo una ensalada, tú sabes que aparte de lo dañino que es comer carne, ¿lo mucho que sufrió ese pobre animal?" decía la adolescente.

"Pero es rica hija, hay que comer hija, eso es disfrutar" decía su padre, por sus aspecto, un señor de clase media, probablemente media alta o media crediticia por caprichos de su hija, con afición a algún equipo de fútbol europeo, propenso a alzar sus brazos en fotos, propenso al "ascenso" y a la jactancia sobre su superioridad concebida en su cabeza.

"Hay no papi, ¿es que no tienes conciencia? ¡¿cuanto habrán sufrido?!" decía en tono absurdo e irrealmente molesto.

Soy un maldito, ¡desde hoy me remorderá la conciencia cada vez que me tome un vaso de leche muerta!

Un joven fue el siguiente en la lista, camiseta, chaleco formal a rayas, pantalón estilo ramones y un fleco que cubría parte de su rostro, dios mío... ¿será que si algún día se pone de moda reventarse a balazos los dedos de los pies todos andarían cogeando?, es muy probable, porque a muchos por moda no les importa darle su masculinidad de comer al perro de la casa.

Seguramente debe ser introvertido, un ser extremadamente filosófico, reflexivo, introspectivo, me imagino sus padres esconden cualquier instrumento con el que pueda terminar su vida, ¡todo por esa su manía de leer a Johannes y a Werther por las noches solo por suplir ese sufrimiento existencialista del que su alma es parte sin nunca haberlo pedido!

La comodidad es vencida por la rutina, y aunque pueda parecer un vago, es solo mi alma la que se mantiene en una vacación permanente... la vida a través de un aro de cebolla, sin duda se ve mejor.

El arte en estos días.

De repente me vi en un mundo extraño, parecía un mundo al revés y de costado.

Muchas personas me hablaban de arte, y parecían saber del arte en cualquiera de sus ramas, pudiendo maravillar a una mujer en un cortejo, pero sabiendo la línea exacta que lo separaría de incurrir en el aburrimiento de dicha fémina, coincidentemente y para fortuna de los modernos críticos del arte, su conocimiento termina justo en este punto.

Saber de arte en estos días, es por ende, tener barba, pelo largo y enmarañado, citar refritos, leer el "libro" de aquel escritor que alguien te recomendó leer, nunca pero nunca adentrarse más en su obra, de aquellos conocidos por ser escritores de lectura complicada como Borges, Joyce, Faulkner incluso Hesse, poder dar referencia, pero jamás atreverse a leerlos, pues con dos de sus líneas bastaría para herir el sensible pero super-ego intelectual, esto podría obviamente causar daños irreversibles ante una mentira propiamente creída; escuchar música de ritmos bajos y con líricas de cuatro líneas repetidas durante ocho minutos, que a base de marihuana pueden sonar como aquellos parajes más complicados de Thomas de Quincey o parecer tan oníricos como el mismo Nodier.

Recuerdo unas líneas de un libro de Joyce, en el cual el pequeño Stephen apenas siendo un niño, pelea con sus compañeros, ante el clamor de estos de que Byron es un poeta vulgar y ordinario, adecuado para las clases más bajas. Trato de situarlo en un contexto actual y no encuentro una manera en como 2 jóvenes podrían argüir, sobre cualquier escritor, pintor, músico, o artista en general.

A Thot gracias...

Y un día me levanté, quería escribir y nada más, sin saber de que o porque, de quién o para quién, si iba a escribir del amor o de alguno o varios desamores, para una mujer que me hizo sonreír o de alguna que se llevo mi sonrisa.

De la vida, de dios (o como alguien me reprocharía "Dios" en mayúsculas), de la muerte y en general de cualquier cosa que desconozco o creo conocer.

No sé si tenga talento, no sé si alguien me lea, pero a Thot gracias, puedo plasmar de alguna manera palabras propias que articulan pensamientos, sin tener que someter como en antaño, a algún pobre diablo que de memoria cantara mis tonterías en una taberna...