El arte en estos días.

De repente me vi en un mundo extraño, parecía un mundo al revés y de costado.

Muchas personas me hablaban de arte, y parecían saber del arte en cualquiera de sus ramas, pudiendo maravillar a una mujer en un cortejo, pero sabiendo la línea exacta que lo separaría de incurrir en el aburrimiento de dicha fémina, coincidentemente y para fortuna de los modernos críticos del arte, su conocimiento termina justo en este punto.

Saber de arte en estos días, es por ende, tener barba, pelo largo y enmarañado, citar refritos, leer el "libro" de aquel escritor que alguien te recomendó leer, nunca pero nunca adentrarse más en su obra, de aquellos conocidos por ser escritores de lectura complicada como Borges, Joyce, Faulkner incluso Hesse, poder dar referencia, pero jamás atreverse a leerlos, pues con dos de sus líneas bastaría para herir el sensible pero super-ego intelectual, esto podría obviamente causar daños irreversibles ante una mentira propiamente creída; escuchar música de ritmos bajos y con líricas de cuatro líneas repetidas durante ocho minutos, que a base de marihuana pueden sonar como aquellos parajes más complicados de Thomas de Quincey o parecer tan oníricos como el mismo Nodier.

Recuerdo unas líneas de un libro de Joyce, en el cual el pequeño Stephen apenas siendo un niño, pelea con sus compañeros, ante el clamor de estos de que Byron es un poeta vulgar y ordinario, adecuado para las clases más bajas. Trato de situarlo en un contexto actual y no encuentro una manera en como 2 jóvenes podrían argüir, sobre cualquier escritor, pintor, músico, o artista en general.